PÁSSAROS ENGAIOLADOS

            Desci na Estação Châtelet, na Rive Droite, margem direita do Sena, com destino ao mercado de pássaros que tradicionalmente se abre aos domingos no centro de Paris. Eu havia decidido por uma abordagem mais prudente desde que, na véspera, levara uma carreira de umas putas dos lados do Boulevard Saint-Martin. Tudo porque eu, turista afoito, bati uma foto um tanto à la legère, sem pensar. Eu Explico:

            Na Rive Droite, bem pertinho do centro, tem uns bairros populares muito interessantes. Por ali se cruza com estudantes, operários, turistas e imigrantes de variada plumagem. À medida que eu subia a Rua Montorgueil, a paisagem mudava subitamente: ora uma profusão de restaurantes, ora um mercado popular, ora umas mulheres exóticas - clic, clic, clic. Inocentemente virei uma esquina e entrei numa rua onde se praticava a venda do corpo, ofício antigo. Havia mais tipos femininos à escolha do que verduras em uma feira: africanas que brilhavam como ébano, loiras eslavas de traços finos e alongados, cossacas, tailandesas, filipinas, possivelmente algumas brasileiras, coisa que não tive tempo de conferir. Pareciam vestidas para uma festa de carnaval ou halloween, de forma voluptuosa e colorida. Algumas posavam, estáticas, sobre motos estacionadas no passeio, outras davam psius! em diferentes línguas, outras se limitavam a esfregar os dedos polegar e indicador no gesto característico para significar money, dólar, euro, dindim. De repente, percebi que elas vinham em minha direção, ávidas por dinheiro, suponho. Com medo de ser depenado, fiz o que já havia aprendido na cidade: corri para uma estação do metrô. Consegui escapar são e salvo e, o que é mais importante, sem pagar pela foto.

            Por abordagem prudente eu entendia entrar no mercado de pássaros, como fizera Jesus Cristo ao expulsar os vendilhões do templo, abrir as portas das gaiolas e deixar os pintassilgos, canários, chamarizes e afins voarem em liberdade pelos céus daquela cidade velha e cinza. Seria a vingança definitiva da minha infância, da infância que insiste em subsistir dentro de mim, que se ri toda vez que digo que estou ficando velho e que me faz amar tudo que seja inocente como um passarinho.

            Porque os pássaros nasceram para o ar, assim como os peixes para a água. Aprisioná-los é um ato tirânico, ainda que a gaiola seja de ouro. Um pássaro engaiolado é um coração que não bate, um ser que não sente, uma lábio insensível ao beijo. Em menino, eu corria pelos campos apenas para vê-los brincar entre as nuvens, dar piruetas e pousar nas copas mais altas das árvores. Nunca quis tê-los ao alcance das mãos, minha imaginação viajava com eles. De noite, em abria as gaiolas dos meus irmãos mais velhos, tendo o cuidado de quebrar uma ou duas taliscas para ter a resposta pronta no outro dia de manhã: “Os passarinhos escaparam de novo!”, lamentavam os ganchudos. “Não, foi o gato, vejam!”, eu respondia sem pestanejar.

            Alguém me dirá que os pássaros presos alegram as crianças, os velhos e os preguiçosos.  Há ainda aqueles que argumentam que o animal cativo vive muito mais do que na natureza, onde é vítima de predadores. Os escravocratas que defendiam o antigo regime diziam igualmente que os negros eram muito bem tratados por seus senhores e seriam umas bestas fora das senzalas.

            E você, estimado leitor, dar-me-ia razão em querer aprontar uma revolução avícola em pleno centro da cidade luz? Felizmente, a Pont-Neuf, a ponte que tive que atravessar para chegar do outro lado do Sena era suficientemente longa e eu parei para olhar os barcos apinhados de turistas que passavam embaixo. As águas do rio corriam mansas. As pequenas ondas cintilavam ao brilho do sol matinal. Saquei da máquina fotográfica e comecei a tirar fotos - livre,  como um passarinho.

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Abrão Brito Lacerda