There’s
no stopping the cretins from hopping, não há mesmo, nem que o vinil fure de
tanto tocar aquele rock dos Ramones. Esses debilóides vão pular a noite inteira,
a OPEP e o petróleo, a guerra do Vietnam e a ditadura, a caça às bruxas, os proletários e os intelectuais se radicalizando, os jornais
falando de pós Napalm e AI-5, explosões e fugas - e você só ficará sabendo dias ou semanas depois. Então, fais gaffe, os cretinos estão espreitando por toda
parte pra te dedurar!
O
que pode um pobre rapaz fazer? Aprender
a viver com pouquíssimo, um par de jeans, t-shirt, tênis, mais uma jaqueta de couro pra quem
mora no frio de Nova Iorque. O mundo é gris e melancólico, meio hippie, meio anti
qualquer coisa, buzu, metrô e longas, longuíssimas jornadas a pé, se cruzar com milicos no caminho, não os encare pra não levar cana. Take a walk in the wild side. Se em Nova Iorque, vá ao Country, Bluegrass and Blues club, lá as coisas estão rolando, sementes de punk
e new wave, dois rótulos que renderão fortunas e mortes trágicas nos anos
seguintes.
E
foi assim que uma geração inteira atingiu o ponto “G” entre os anos 70 e 80, a década
mágica(?), mistura de 7 e 8, noves fora nada, com um pé nos 50 e outro nos 60.
Os
punks eram os novos mods, mas não eram engomadinhos como seus primos dândis,
eram dirty boys & girls. Eram “duros” também e viviam de boca livre, aquela
rebeldia não passava de faire semblant, faz de contas. O deboche trash nasceu
com um anti-desfile de moda e os rejeitados outisiders não passavam de manequins
mal pagos. Mas as garotas de botas de caserna, meias quadriculadas e hot pants
cravejadas de metais + piercings & tatuagens pareciam saídas de um sonho erótico. E a música insinuante
e rapidíssima fornecia a trilha sonora perfeita para os cretinos sem causa. Não
dava mesmo pra parar de pular...
Se você é um dinossauro e sente falta daqueles tempos,
saiba que estão mortos e enterrados.Hoje em dia só há lugar para os cretinos
cretinos, os que dão com os burros n’água por atavismo ou entropia cultural: propensão ao erro e à corrupção, manifestação
de algum gen recessivo que se despertou, cresceu e se multiplicou, jogando todos
na vala comum da estupidez. Seja cara ou caricatura, burrice ou contra-burrice,
fala ou desmentido, a pós-verdade inaugurou a era do populismo cretino, que não
conhece direita ou esquerda e promove falsas revoluções por minuto.
Agora
o petróleo é nosso, a Amazônia também, assim como o Pantanal, os mangues, os
lixões, as favelas, os mortos por bala perdida, os não-obstante vivos, os
vivaldinos e os rios contaminados por minério. Hoje à noite, como todas as noites, vai passar
ao vivo na tv a vergonha nacional, corra antes que o renhido embate entre a direita e
a esquerda te lance algumas tortas de idiotice na cara. Em outros lugares, Beirute e Mossul,
passam-se coisas bem piores, basta abrir caminho em meio à multidão de cretinos
com sua armadura de aço, plástico e silício.
Nada
mais se perde, tudo se transforma. Rufam os tambores, farfalham as trombetas, movem-se os dedos: do nada surgem profetas da alma alheia, livro à mão (para disfarçar uma possível estupidez), lábios debochados de cuja comissura escapam os dez pecados capitais de nossa época: não
furtarás à vista do dono, não fornicarás com nenhuma mulher contra a vontade
dela, não abandonarás pai e mãe sem antes avisar o SUS, não levantarás de mal
humor na segunda-feira, não te dobrarás diante do delegado ou juiz, guardarás jejum de
ácido e anfetaminas, não comerás carne, presunto ou salsicha da Sadia, Perdigão
e Seara, respeitarás a pausa etílica ou equivalente cinco vezes por semana, darás ao pobre em
dólar e euro, não confiarás em nenhuma história sem antes ler os “fatos
alternativos”.
Definitivamente,
ser cretino não tem mais graça nenhuma.
©
Abrão Brito Lacerda
25 03 17
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